O dominical pequeno almoço à francesa é um dos pequenos prazeres âncora da minha triste semana-tipo. Levanto-me da cama quando já não consigo ouvir mais o João (nascido no ano 2000) a protestar, dizendo que está cheio de fome, visto-me (sem tomar banho), pego na carrinha Fiat Marea (comprada em 2001) e vou até à Boulangerie de Paris, que fica na rua Gonçalo Sampaio, ao lado do Península (...)

Sou acérrimo defensor (e praticante) da teoria de que devemos ter predefinidos formatos para responder às previsíveis  alterações à nossa rotina diária. Nos casos em que, por um motivo (falta de géneros em casa) ou outro (sair a correr de casa), me vejo na contingência de estar na rua em jejum, tenho pronto a accionar um dispositivo de encomenda de pequeno almoço no café. A bebida será (...)

Eu sou adepto de tomar o pequeno almoço em casa, mas não sou daqueles fanáticos do breakfast in bed – modalidade que apenas uso, de vez em quando, ao fim de semana. Não diria que é uma opção tão rara como o banho de imersão, mas anda lá perto. Mesmo nos hotéis prefiro descer ao bufete a ficar à espera que me toquem à porta com o tabuleiro. Agora que tenho uma varanda com vista para (...)